Ni jardines
floreados, ni prosa revuelta;
Ni descripción
que apiade, lo que vale la vuelta
Ni métrica he
cuidado, ni rimado hemistiquios
Con cerveza sale, cambiar palabras de sitios.
Escribir cuanto
sabe haber leído hojas sueltas
Decir ya
cansado que la literatura está muerta
Sentir que
he pasado por el rosedal de tus mitos
Muy pocos de
los males de las letras respiro
Pero hacer
un juego cada tanto jugando escribo
Sentir que
me sale espuma con ruidos y furias
Vallejeando la
bruma faulkurneando el vacío
Pero hacer
un juego cada tanto jugando que escribo
Para mentirme
la suma de versos mal medidos
Y no hablar
de los males ni que comienza a hacer frío.
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