sábado, 14 de mayo de 2016

Des-onesto

Ni jardines floreados, ni prosa revuelta;
Ni descripción que apiade, lo que vale la vuelta
Ni métrica he cuidado, ni rimado hemistiquios
Con cerveza sale, cambiar palabras de sitios.

Escribir cuanto sabe haber leído hojas sueltas
Decir ya cansado que la literatura está muerta
Sentir que he pasado por el rosedal de tus mitos
Muy pocos de los males de las letras respiro

Pero hacer un juego cada tanto jugando escribo
Sentir que me sale espuma con ruidos y furias
Vallejeando la bruma faulkurneando el vacío

Pero hacer un juego cada tanto jugando que escribo
Para mentirme la suma de versos mal medidos

Y no hablar de los males ni que comienza a hacer frío.











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